Готика

Горькая текстура леса. Сладкий яд степного шёпота. Глубокий голос моря. Вой ветра, что стонет за окном, ломая тонкие деревья. Город Шартре окружён тайной историей, что издревле писали Творцы. Здесь каждый камень помнит больше, чем должен.

Я знал пророчество. Знал, что любовь убьёт меня.

Сын Кровавой Луны не встретит её взгляда, иначе умрёт так предсказала старая Мирена. Её слова, странно нежные, будто скользящее по коже перо, застыли в моей памяти. Но я верил, что смогу избежать уготованной мне судьбы.

И не ведал, у предсказания есть вторая часть.Та, что не записана ни в одном свитке. Её, шепчут ночью, когда ветер ломает деревья, а в окнах старых домов мелькают чужие силуэты.

Не буди тёмный лес, что укрыт маревом непроглядного тумана. Не слушай зов утопленниц, что сладко поют свою песнь. Не покидай круг во время кровавой Луны и слушай слова старой девы, что назвала тебя первенцем.

Вы думаете потерять память – это ужасно?

Жутко, когда я вынуждена ходить по коридорам, заполненным студентами и слышать шёпот, доносящийся в спину. Ведь они помнят, что произошло в ту ночь.

Может ли ложь быть во благо?

В моём случае она несёт только горечь и боль.

Так каково оказаться на виду у всех и понимать, они знают тайну, которой лишили меня, стерев память, словно чернила, что ещё не просохли на пергаменте?

Это унизительно.

Обучение в стенах Дракмора отравляло, всадники следили за каждым шагом, чтобы не позволить мне вспомнить.

Для тех, кто не любит длинные аннотации:

Что скрывается внутри?

Осознанные сны, галлюцинации, сексуальные сцены, яркие главные герои, саамские легенды.

Для тех, кто любит длинные аннотации:

Меня зовут Аврора, я фотограф, одержимая красотой полярной ночи. Моя страсть обернулась проклятием: я стала заложницей двух миров. В одном делаю снимки северного сияния, а в другом живу в мире вечной зимы, где правит лёд и тьма.

Каждую ночь я проваливаюсь в один и тот же сон — мир лютой зимы, где полярная ночь длится вечность, а небо разрывают зелёные раны сияния. Просыпаясь, я вижу на своей коже светящиеся голубые узоры. Проявляя фотографии, замечаю силуэты призрачных теней. Реальность стала трещать по швам, когда я проснулась в морге.

Вы знаете, каково умереть во сне? Нет? Тогда я расскажу вам свою историю смерти.

Величественный, суровый и непроходимый лес окружает Академию Дракмор, утопая в полумраке и прохладе. Он тянется вдоль глубокого обрыва, такого же мрачного, как и сам городок Шартре. Стволы деревьев покрыты мхом, вьющимися растениями и грибами. Туман выходит из леса каждый вечер, густыми, жирными пластами, как только последний луч солнца исчезает за горизонтом. Лес охраняет территорию Академии пугая и притягивая в свои мрачные серые объятия. Тьма кружит по ночам, тенью стелется по земле облепляя стены закрытой Академии маревом. По коридорам там ходит сумрак, заглядывая в комнаты студентов. Статуи плачут кровавыми слезами, а земля хранит свои мрачные секреты от людей, обитающих в Дракморе. «Я не должна была позволять себе прикасаться ко тьме, но она искушающей была. Я хотела испить ту чашу до дна, не представляя, что, когда напьюсь не смогу сопротивляться злу. Я так многого не должна была делать, но каждый шаг он вёл меня во тьму, что ждала, жаждала новой крови».

«Раз. Два. Три. Я влюбляюсь, посмотри»Что я знаю о любви?Она пахнет булочками с ванилью. Она сладка, как сливочное мороженое. Она в его глазах, которые смотрят на меня с силой и мощью. Она в его лице. В его «моя», от которого замирает сердце.А ещё любовь – это горечь. Яд, который сначала наполняет нас тем самым сладким ароматом булочек и ванильного мороженого, а потом превращается в горькое безумие. В одиночество. Боль разъедает изнутри медленно и тоскливо оставляя шрамы, которые саднят с каждой минутой всё больше. И чем дольше времени проходит, тем глубже рана в груди.