Рыжий приз для мажора

Дверь кабинета распахивается с таким треском, будто её выбили ногой.

Пап, прикинь, так летел, что какого-то жёлтого цыплёнка из лужи окатил!

Голос, который я узнала бы из тысячи. Сергей Макаров. Ещё более наглый, чем в моих воспоминаниях. Он вваливается в кабинет, словно вся вселенная существует исключительно для его развлечения.

Воздух в лёгких застывает. Кровь отливает от лица, а потом стремительно приливает обратно, обжигая щёки. Цыплёнок. Это я. Тот самый жёлтый цыплёнок, которого окатили грязью с ног до головы.

Сергей, мы заняты.

Секунда растягивается в вечность. Жду, что сейчас его наглые зелёные глаза презрительно сузятся, как тогда, в школьном коридоре.

В его взгляде ни следа памяти. Он не видит перед собой забитую толстушку Серикову, которую так любил унижать.

Сергей не просто не узнал... он успел придумать мне новую, отвратительную роль.

О, прошу прощения, его голос сочится фальшивым раскаянием. Не знал, что ты проводишь личные собеседования.

Мой план на день был прост: сдать зачет, доставить два веганских бургера и не помереть от жары. Я блестяще провалилась по всем пунктам, когда мой многострадальный самокат встретился с бампером «Гелендвагена», а я — с его владельцем.

Ходячая реклама элитного парфюма с челюстью, о которую можно порезаться, и высокомерием размером с его папочкин банковский счет. Один короткий диалог, и вот я уже не просто безработная студентка, а «камикадзе из трущоб».

Отлично, вношу в резюме.