– Я от тебя ухожу…
– Что? – переспрашиваю, потягиваясь.
– Я от тебя ухожу, – повторяет Максим и встает.
Красив, чертяка! Желание рождается где-то глубоко и опаляет жаром кожу.
– Иди сюда, негодник! – легко хлопаю его по бедру.
Муж отпрыгивает. Колючий взгляд прожигает насквозь.
Злится? С чего бы это?
– Мила, у тебя со слухом проблема?
– Нет, – смеюсь я и сажусь. – Я оценила твою шутку, а теперь иди ко мне.
Протягиваю к нему руку, а он хлестко бьет по ней ладонью.
– Я от тебя ухожу! – повторяет, чеканя слова.
– Спятил? Но ночью… ты был страстным… мы любили друг друга, – бормочу, дуя на онемевшие от удара пальцы. Больно.
– Это был акт прощания…
От меня уходит муж, обвиняя меня в измене, считая, что двойняшки, рожденные с таким трудом, не его дети. А вот этих безжалостных слов я простить не могу!
Что ж милый, лучше не играть на нервах оскорбленной женщины. Я выхожу на тропу войны и пленных брать не собираюсь!
